LA CASA QUE LLEVO DENTRO

Casa Lis, Art Noveau. Salamanca.

Esta es la luminosa casa

en la que vivo,

aquí es donde invito

a venir a mis amigos,

aquí es donde quiero

amar todas las cosas

que tanto tiempo

me ha costado

aprender a amar.

No hay casa como

la casa que llevo dentro.

David Whyte.

COGIDOS DE LOS LABIOS HUYERON DEL ESCOMBRO



DE ESE TREN QUE NOS LLEVA

Esa noche bailaron el vals de la ternura

en la casa habitada por recuerdos y cactus,

el vals que sólo bailan los cuerpos solitarios.

Decoraron la mesa con flores encarnadas

y brindaron con besos en las copas antiguas.

Bailaron esa noche un vals hasta el desmayo.

Apagaron las luces y sólo las farolas

testigos fueron albos detrás de las ventanas.

Se pusieron los trajes de los días de fiesta

y bebieron la dicha de los peces del alba.

Y mecieron sus cuerpos como tallos dormidos

en los brazos borrachos de dulzor y diamantes.

Bailaron desde el sueño el vals de la ternura,

tuvieron en la boca las uvas del estío.

En el patio la noche les olía a mimosas

y tomaron la senda de la aurora de mayo

dejando la tristeza desnuda en el armario.

Cogidos de los labios huyeron del escombro.

JUAN JOSÉ VÉLEZ OTERO

A VECES

A veces me da el pánico y tengo miedo de compartir, una oleada de recuerdos me asola el pecho y la angustia se apodera de mí. En verdad no tienen poder alguno en mi cotidianidad, pero siempre creemos que se van a repetir las cosas malas que alguna vez nos ocurrieron. El cuerpo registra en su memoria esa desazón y ocurre como con el amor, ya no lo quieres, pero se acelera el corazón si lo encuentras, todos tus órganos y sentidos saben que ya no lo quieres, pero no olvidan que una vez lo quisiste. A mí, a veces, me da miedo sufrir y entonces lo hago por adelantado, sueño despierta mi desdicha y mi desventura en un llanto sin fin. Luego me sienta muy bien y creo que han sido inteligentes mis lágrimas de a litro. Pero sólo he podido saborear una hiel que aún no era mía, que puede que no lo sea nunca.

Miedo de compartir, sobre todo, lo que no es mío, lo que no soy yo, lo que es prestado y que entonces me despierte un día perdida, desvirtuada, sin saber cómo he podido recorrer el camino hacia dónde estoy, sin miguitas de pan que sepan devolverme a mi sitio. Es arriesgado compartir, no sólo pudoroso, es muy arriesgado no saberte dueña y tener las manos llenas siempre para los demás, el corazón tiembla de frío y de miedo.

PASA EL OTOÑO

OTOÑO

Esparce octubre, al blando movimiento

del sur, las hojas áureas y las rojas,

y, en la caída clara de sus hojas,

se lleva al infinito el pensamiento.

Qué noble paz en este alejamiento

de todo; oh prado bello que deshojas

tus flores; oh agua fría ya, que mojas

con tu cristal estremecido el viento!

¡Encantamiento de oro! Cárcel pura,

en que el cuerpo, hecho alma, se enternece,

echado en el verdor de una colina!

En una decadencia de hermosura,

la vida se desnuda, y resplandece

la excelsitud de su verdad divina.

Juan Ramón Jiménez

EL MARIDO DE LA PELUQUERA

Esta película es una obra de arte, un poema de dos horas y media, un paseo por la más exquisita tarde de sol...Tendría que decir tanto sobre ella que no sé por dónde comenzar, así que omitiré casi todo y lo dejaré contenido. Me resulta de una sencillez tan compleja que sólo puede entenderse desde la visión del alma. La historia de una ilusión, el deseo de tenerlo, la plenitud de verlo cumplido y el adiós antes de despertar del sueño, para que fuera eterno. Todo ello aderezado de emoción, sensualidad, ternura, personajes únicos, una música espectacular y el olor continuo al perfume de la peluquera.

Pedro Guerra e Ismael Serrano le cantan a esta historia de amor.

Una escena (más) de las tantas hermosísimas de esta película.

MI HABITACIÓN, DE NOCHE

Habitación de hotel, de Hooper

Amor, me dices que soy buena y sé que lo soy.
Con todos menos conmigo.

MI HABITACIÓN, DE NOCHE

Yo ya he recorrido este mapa,
lo quiero en su desorden infinito
soy yo la que vive aquí.

Miro mis tesoros
en su quieta ternura de estampas del tiempo
y la vida me devuelve un espejo mejor que la memoria:
las fotos regadas por doquier me traen
las mejores sonrisas,
los rostros amigos, los viajes logrados,
los viajes vividos, los paisajes que no pinté,
las flores que me tatuaron en el corazón,
el regalo más trabajado,
el regalo más preciado,
mis libros sin catalogar
mis libros leidos
mis libros sin leer
mis libros queridos
mis libros.

Sois todos y cada uno.
Os escribo porque me escribo a mi.
Hoy me escribo a mi, que estoy viva.
En medio de mis huracanes estoy viva,
a pesar de mí.

19 de Febrero de 2005

PEQUEÑOS (GRANDES) POEMAS QUE VIENEN A MÍ

AUTOBIOGRAFÍA

Como el náufrago metódico que contase las olas que le bastan
para morir;
y las contase, y las volviese a contar, para evitar errores,
hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón
en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.


Luis Rosales

"Escribir el miedo es escribir despacio,

con letra pequeña y líneas separadas,

describir lo próximo, los humores,

la próxima inocencia de lo vivo,

las familiares dependencias carnosas,

la piel sonrosada, sanguínea,

las venas,venillas, capilares".

Olvido García Valdés. De "Caza nocturna" 1997